Shiuu

Uhhh I feel in love for you...

Uhhh How lovely that is, how excitedly colorful and emotional...

Uhhh How many butterflies and bugs

Uhhh Metallizing all this light warm in my tongue

Uhhh How many flavours of the sun, shaping the rainbow in my eyes

Uhhh I can feel it ... I can feel it ...

And after all I don't even like you more than anyone else.

It's a good day.

Sinto um arrepio que se apodera.

Devo estar a chocar uma. Alguma.

Uau.

What that fuck are we doing here?

É melhor subir as meias pretas. E descer as pálpebras, fechando o casaco.

O mundo pode oferecer-nos
a mais bela taça de fruta
o mais requintado banquete

Se não tiver aquela laranja
aquele morango,
aquele bago de uva
Que tanto desejamos

Podem encher-nos com tudo
Que nunca, nunca
nos saciamos


"Ainda que eu fale
a língua dos homens e dos anjos;
ainda que eu tenha
o dom de profetizar e tenha fé
a ponto de mover montanhas,
se não tiver amor, nada serei"

São Paulo

imagina...

imagina....

i'm praying for that...

Apetece-me comer a Björk! Comer mesmo de comer, enguli-la.

Vou parar de ouvi-la durante uns dias. Isto já está a ficar exagerado. Já me estou a fartar dela, a entrar em paranóia.

Já está a deixar de ser natural.

Cyanide & Happiness @ Explosm.net

Expurgação

Penetra gota a gota
Entre as pestanas.
Orvalho
Luz do dia
Treme o nervo a cada folha,
A cutícula escorre e humedece.
Excitada pelo orgasmo nascimento
Arrepiam-me os frios da luz quente manhã

E o vento sopra os grãos de areia
A minha alma antiga.

Da água ergue-se o meu esqueleto
crescido por árvores e ramos e terra

Varre a areia antiga
Lava o vento estéril

Não gosto de dedicatórias
Mas gosto de as fazer.
Porque adoro-te hoje
E amanhã não importas nada.
Qualquer pessoa que sejas.
Toda a gente.

Ela disse que eles eram os meus maiores amigos
mas o touro dentro de mim faz-me perder o controlo.

Amigos às vezes amo-os, outras detesto-os.

Varre a areia antiga
Lava o vento estéril

Falta qualquer coisa.

Deixa-me ser má quando sou má
e boa quando sou boa.

Deixa-me ser livre e verdadeira
Quando sou tua.

Rio aqui vou euuuuu

Hoje, dia 25 de Abril! Dia da Revolução, Dia dos Cravos, Dia da Liberdade!!! Recebi a seguinte mensagem no hi5 plena de Liberdade:)Deixai-me partilhar convosco:)....

"Somos o Frank e a Kamila. Moramos em Brasília mas estamos nos mudando pra o Rio de Janeiro dentro de alguns meses. Ele tem 37 , ela tem 20 anos - ela é bi e juntos procuramos um amor a três pra vivermos juntos no Rio. Já pensou em se estabelecer no Rio ? Bom se quiser nos conhecer e se tiver algum interesse em vir ao Rio pra passeio ou qualquer outro objetivo, ou se quiser aceitar nosso convite de amizade ou casamento, gostaríamos de poder ter a honra de te conhecer. Beijosssss...
luizfrank100@hotmail.com
kamilaaunica2@hotmail.com
61 84488036"

Fiquei muito contente e feliz em saber que já me pedem em casamento do outro lado do oceano!:)Epá finalmente encontrei a alma gémea e com o bónus de vir a duplicar!

Aqui ficam as fotos dos meus dois amores:

Este não dizia nada mas deve ser o Luzinho fofinho! lol

Segundo o hi5 esta é a "Kamila my heart"

P.S. - Epá só há um problema!Não sei como é que vou explicar isto aos meus pais....

(isto há com cada maluco....vai lá vai!)

O medo é o nosso pior inimigo.

Se eu pudesse gotejar este óleo...este óleo essencial que destila dos meus poros.
O teu cheiro.

No meu pensamento,
Quando entras é jardim.

E os meus dedos procuram-te na pele.
Em mim o teu calor está por dentro,
debaixo.

E a flor tem
mil flores
a rebentar.

......

Quando estava a cantar
Para aquelas gargantas desgrenhadas
E aqueles olhos a berrar
Pensava na planície deserta
Lá
de onde vim

Sempre fui introvertida
Mas cantava muito
E ria
E entregava-me no palco
"about the way you walk
and whisper and look..."

Ela
era uma mulher entre as outras
Como todas
Mas para ela
Era diferente
Era tantas

Talvez já tenha
descoberto
como deitar fora
as coisas pretas
e feias

cantando-as
elas saem

a música acaba
Quando eu sou minha

E assim passa o tempo,
Que me pinta amanhã olhos inchados
Saboreio o trapo na língua do vinho
vida,
desgastada.

Não fumes na cama
Não fumes na rua, ou no chão.
Hoje fui acordada por um monstro encharcado
Em lama
Engrossando rios
De olhos muito abertos e despertos,
Pingando sempre.
A demência da morte é talhar forçada em nossa dor
A boca impossível do Adeus.

Primeiro entrei na cozinha em camisa.
Abri a gaveta, escutei a janela … atenta.
Tirei a faca,
passei os dedos
Ásperos pela toalha.
Cortei o pão depressa
deitei no branco leve a cabeça
E pensei em rosas e no cheiro que elas não têm
Quando eu as penso, só.
Fechei os olhos,
a minha realidade é sempre a mesma embriagada.

Os lagos a luz as garças, são brancos são braços são barcas,
Chamando desconhecidos.

What the fuck?

Você é "O sétimo selo" de Ingmar Bergman. Você é intelectual, preocupado com ocultismos. E além de tudo é um mistério!!

Faça você também Que
bom filme é você? Uma criação de O
Mundo Insano da Abyssinia

( V ) A Entrada do Templo.

Orgão divino e sobrenatural, alojado entre colunas gregas.

A Vagina é a Entrada do Templo.

Troquei Paula Rego por cervejas e linguados

Baying

Paula Rego

Este quadro é da famosa pintora portuguesa Paula Rego. Insere-se na sua fase de criação "Dog Woman":) Hoje comprei os 3 volumes em promoção na Fnac da sua obra gráfica completa! Fiquei com uma forte curiosidade de conhecer mais pintores portugueses como o Amadeo de Souza-Cardoso e o Mário Cesariny ou a Vieira da Silva.

A verdade é que troquei uma vista de olhos mais atenta pela colecção para ir ter com uns amigos malucos, que decidiram comprar cervejas à Feira Nova. Cervejas Sagres diga-se! A Bohemia até entra agora a brancaaa epáaaaa que arrepios! E não são de prazer!

O balanço foi muito positivo visto que já há muito tempo que não dava arrotos sonoros como os que dei e já há algum tempo também que não treinava linguados! Obrigada pelo conselho: "Fecha a boca e trabalha mais os lábios!"

No ar pairou uma frase de mestre: "Epá os rapazes que eu gosto não me protegem, não me oferecem segurança, são coninhas! Os que eu não gosto querem-me comer (leia-se fo em vez de com)... epá e eu ... "Tá bem!"

Grândola

Chega em planície aberta. Respira por entre o repouso. Liberta a luz descoberta. Rima com Zeca Afonso.

Árvores. Passando como folhas em comboios. Focando os troncos desfocados. Nítidas como pedras recortadas, bordando a terra de grinaldas.

E eu sacrificada nos sobreiros. Retorcida, agonizada, sangrando os troncos de pele descarnada. Grossos nus, incandescentes, o sol avermelhando. E por fim com crueldade, cortada nos veios, a cortiça guarda o meu corpo enrugado.

A praia. Mar verde, areia molhada. O cheiro da língua salgada. O céu. Ferindo a luz dos olhos, desvelando todos os recantos do prazer. Os meus pêlos sentindo os grãos de vento moderado. O meu cérebro descendo as pálpebras. O calor subindo-me as pernas, desferindo-me moleza no peito. E tudo o que fica é o mais precioso nada como areia dispersada Ah, A praia.

Frio, ou o sonho quente na minha mão

Fosse escuro, fosse noite. Fosse luz, brilhasse o dia. Eu sei bem o que te fazia. Mergulhava a minha mão no teu peito, entrelaçava os meus dedos na tua traqueia e na tua aorta. Aconchegava a minha mão às tuas entranhas, amolecendo-a no calor da tua respiração, da tua corrente de sangue. E vagarosamente puxava, puxava. Puxava. Até arrancar-te. Até esvaíres-te indefeso nos meus braços. Até derreter-se na minha boca o arrepio da posse. O poder de submeter-te ao que quisesse. O poder de ter-te o tanto grande que quero, e não posso.
Assim possuído em minha mão, como um passarinho encurralado, colava a minha traqueia na tua, e a minha aorta ao teu coração.

Estrelinhas. Frias, pálidas, luzindo. Enfeitando como delicadas pérolas o manto do céu. Faróis minúsculos cintilando no preto oceano. Caracolinhos encaracoladinhos brilhando no escurinho.

E a lagriminha descendo sozinha a colina, com sua trouxinha de passado às costas.

O Lavar das Tripas

... É esquisito quando queremos chorar e não conseguimos. Parece que ficamos com uma massa disforme e negra dentro da barriga e não conseguimos vomitar. E ela pesa muito.
É incrível como em 1h a minha opinião mudou drasticamente. Percebo agora que pior do que ter tolerância 0, é haver outras caras que já captaram os teus olhos. Mentes brilhantes, cultas, com os teus gostos. Captaram-te pelo cordão umbilical, pela raíz. E tu não as consegues deixar mais.
Mas eu ... meros segundos terei captado a tua gargalhada e apenas. Por isso tu escorres facilmente entre os meus dedos. E já não voltas.
É tudo uma grande bola platónica e teórica que mete nojo, é verdade. Mas quero lá saber, o blog é meu.

Por isso mudei de ideias. Para quê imaginar os teus olhos dentro de mim, cravados entre os meus tecidos e o meu sangue, se tu já me lavaste? Lavo-te eu agora...e a água que fique suja em vez de mim. Darei início à expurgação, embora espere e queira vacilar.

Dependência: Muita

bufa (de bufar), s. f. ventosidade que sai sem ruído pelo ânus e que tem cheiro desagradável; (antigo) peça de reforço, com uma asa, que se colocava nas armaduras, na parte anterior do braço esquerdo; nome vulgar da toninha.

bucéfala, s. m. género de aves anseriformes da família das anatídeas.

buço (Lat. bucceu) , s. m. bigode pequeno; bigode incipiente; parte constitutiva da rede de saco chamada cabeceira.

Já chega de obsessão pela entrada buc e buf do dicionário.

Cheira a bufa lá no laboratório de análises, que mais parece uma arrecadação. Porque é que eu desconfio sempre das velhinhas?
Enquanto olho para um sr. careca a tocar Carlos Paredes, no programa da manhã da rtp1, ele estrebucha, ele parece que tem rendas nos dedos.
Vejo que o Carlos Paredes e a Christina Aguilera têm algo em comum: as gaivotas. Um gaivotas nas mãos, outra gaivotas na voz.

Não me apetece falar com pessoas, apetece-me comê-las. Não é "comê-las" é comê-las mesmo. Começar pelos olhos (pelos teus olhos) engulidos, esmagados contra o céu da boca, apertados entre as amígdalas, afogando-se na saliva, conhecendo na descida a minha faringe, o meu esófago. Penetrando o estômago, boiando em ácido, levando pancada. Ahhhh conheçe o meu estômago. Vê o que tenho cá dentro. E eu já não preciso de falar. Contorce-te no duodeno, sofre com a minha bílis. Cega, cega tu que eu já estou.

Romantic Dreams

Marcus C. Stone

A Inaudita Guerra da Migalha

Decidi que o grão de areia será desenterrado. Vou soltar a migalha que rói devagarinho, todos os dias, sempre que há tempo. Vou esticar a ponta do sorriso mesmo que não sorria. Deixar sair o sussurro do vento, deixá-lo evaporar e perder-se com os outros (sussurros) libertados. E na praia, na margem do rio, não olhar o horizonte e esperar. Agarrar a linha e falar com ela, oferecendo-lhe a espuma das ondas, que balouçam na minha piscina insuflável.


E sentir que os passos seguem embrulhados em celofane. Que a cancela do mundo ainda está por abrir. Que os pés deslizam nus e protegidos, mas desalentados. Onde não há frio não há fogo. Sem formigas, não há açúcar. E as abelhas moram para lá, depois de lá. O mel só o imagino, de amarelo, quando ele é encarnado.


Quem sabe o mar me engula e me ensine a nadar afogando. Quem sabe essa floresta cinzenta esteja mais perto do que eu imagino. E eu quero-a. Preciso dela para não ter só um metro e sessenta. Quero sem saber o que é mas o que parece, e por isso quem sabe o tiro seja maior do que espero e peço.
Quem sabe as palavras salvarão o início. Quem sabe as palavras querem que eu saia por elas mas eu não as deixarei sair.


Para quando conhecer o deserto do mundo? Para quando provar os espinhos da Terra?

Para quando amanhã, falar contigo e começar tudo?

Patinhas brancas, alcochoando o alcatrão, passo a passo. Gato preto. Estrada escura. Noite, já caída.

E tu, na minha mente. Fazendo-me sentir gotas de desgosto.

Porque não te revelas, porque não me revelo eu?