Domingo de manhã

De dia as tuas pálpebras são duas pequenas chávenas de chá
De noite estão feitas de chinesa porcelana.
Duas elipses deitadas num sol que se pintou.
A leve descoordenação que existe entre o mover das tuas pálpebras
e o mover dos teus lábios
Balança-nos no mesmo mar que guiou aventureiros ao Oriente.
Há uma delicada latência nessas águas, frágil espuma ou névoa
Onde intermitências da vida e da morte se dissolvem
Como duas semi-luas no poente.
Se eu decidir partir na caravela
Que será feito dela caso o poente não pense assim?
Sentada sobre a areia ou talvez num banco de jardim
Questiono o que vejo, o que quero ou o que sinto.
Será que é impossível reaprender?
Deve ser.

Pintura: M.Rothko - White Center, 1950